Espacio de Martina

EL PARQUE DE MARÍA LUISA

Escuche usté, amigo:
¿Ha estao usté en Sevilla?
¿Ha visto usté el parque
de María Luisa?
¿Qué no lo conoce?
¿Qué no ha estao usté allí?
Pues............, usté no sabe
lo que es un jardín.
No, señó;
No lo sabe usté,
se lo digo yo.

El parque - el paraíso . está en la orilla
del río más juncal y más cañí
que hizo Dios, pa lucirse haciendo ríos.......

¡El Guadarquiví¡...........
el río de la gracia y del salero,
que en eso da lecciones hasta el mar,
porque el mar es más grande, tié más agua.....
pero menos sal.

Un cachito e tierra
e un cachito e gloria
se puso a echá flores,
se puso a echá rosas,
claveles y azahares,
y nardos y aromas
(¡vamos que las plantas
se volvieron locas¡),
y salió aquel parque...........

¡Ay, Jesú, qué cosa¡..........
Como pa er regalo
de una reina mora
o pa que los ángeles
tuviesen alfombra.........
Un mantón de Manila
con mil bordaos,
donde los pajarillos
no son pintaos,
sino de veras.........

¡Hay ruiseñó que canta
por peteneras¡
un mantón que deslumbra
con sus reflejos,
donde las rosas nacen
entre azulejos,
y por hermosas,
también corren las fuentes
sobre las rosas.

¿Quién bordó ese pañuelo de pedrería?
El sol, el sol bendito
de Andalucía.........
Pañuelo moro
al que dio por flecos
sus rayos de oro.

En fin, que ése es un parque
neto, serrano,
andaluz, con hechuras,
juncal, gitano..........,
¡la maravilla¡
¡El pañolón de flores
de mi Sevilla¡

Pos..........misté una cosa
que no va a creé:
Ese jardinillo
lo jiso un francé.

¿Qué tendrá mi tierra
(yo me jago cruces),
que hasta a los franceses
los vuelve andaluces?.........
¿Qué dirá el gabacho
cuando vaya al Boá?..........
Esto es cualquier cosa..........
Pa jardín..........,¡allá¡

El querrá de fijo,
si se va a París,
jacer otro parque
como el hizo allí,
y no va a salirle.......
¡Qué le va a salir,
si el sol de su tierra
parece un candil
y a las hembras dicen
Madán por gachí¡............

Que venga primero,
si quiere lucir,
a aprender el Sena
del Guadalquiví.
Los claveles del parque
de mi Sevilla
se suben ellos solos
a la mantilla.

Con las que en mayo nacen
en su lindero
hay pa cubrir de rosas
el mundo entero.
Ca naranjillo tiene
diez ruiseñores,
y es aquello una orgía
de luz y flores,
cuando entre los rosales
que besa el río
pasa dándoles celos
el mujerío.

Aquello es gloria pura,
que Dios envía..........
Vamos..........¡la borrachera
de la alegría¡
To se ríe: las flores,
la tierra, er viento.........
¡hasta el cielo parece
que está contento¡........
que el cielo en estas tardes
dice a Sevilla:
¡Buen jardinillo tienes¡........
¡Anda, chiquilla¡..........
Dios mismo es quien t'ha dao
tu pañolón...........
¡Vaya si estás serrana
con el mantón¡

¿Y usté no ha estao nunca
en er parque aquel?
Pues usté no sabe
lo que es un vergel.............

No, señó:
No lo sabe usté,
¡Se lo digo yo¡

JUAN ANTONIO CAVESTANY

Hoy quiero hablarte mi amor, como si aun estuvieras aquí, a mi lado, junto a mí.

Quiero pensar que el tiempo no ha pasado, que tu, en cualquier momento llegaras, me abrazaras y me besaras.

Quiero decirte, mi amor, que desde ese momento en el que te marchaste no he tenido un instante de felicidad, que te echo de menos cada día, cada hora, cada minuto y cada segundo.

Quiero decirte, que mi vida se quedo vacía, que por mas que busco y busco no encuentro con que llenarla, que mi corazón quedo desierto.

Quiero decirte que cada noche te busco mirando al cielo, pensando que allá, la estrella que más brilla es la tuya.

Te diré que hoy, no pude evitarlo, que busque aquellas cartas de amor que me escribiste, los poemas que me dedicaste, nuestras fotos, nuestros recuerdos, que  las lagrimas fluyeron de mis ojos, y sin saber por que, se me estremeció todo el cuerpo.

Quiero decirte mi amor, que te echo de menos, que siento un gran dolor en mi pecho, que siento no poder estar contigo.

Quiero decirte, que  a menudo en mi rabia te maldigo, por marcharte, por abandonarme.

Y quiero decirte que cuando cierro mis ojos, no quisiera volver a abrirlos, que quisiera poder volar hacia ti, reencontrarme contigo, y quedarme acunada entre tus brazos, por siempre, por toda la eternidad,

Un beso mi amor, espérame, porque contigo, contigo he de volver.

Martina

Esta reflexión me la ha enviado una amiga, Mamen, y yo quiero compartirla con vosotr@s. Muchas gracias Mamen, besitos.

 A CIERTA EDAD

Dicen algunos que, a cierta edad, después de los cuarenta, nos hacemos invisibles, que nuestro protagonismo en la escena de la vida declina, y que nos volvemos inexistentes para un mundo en el que sólo cabe el ímpetu de los años jóvenes.

Yo no sé si me habré vuelto invisible para el mundo, es muy probable.

Pero nunca como hoy fui tan consciente de mi existencia, nunca me sentí tan protagonista de mi vida, y nunca disfruté tanto de cada momento como ahora.

Ahora se que no soy la princesa del cuento de hadas y que no necesito que me venga a salvar un príncipe azul en su caballo blanco, porque ni soy una princesa, ni vivo en una torre, ni tengo a un dragón que me esté custodiando.

Hoy me reconozco mujer, capaz de amar.

Se que puedo dar sin pedir, pero también se que no tengo que hacer nada, ni dar nada que no me haga sentir bien.

Por fin encontré, hasta ahora, al ser humano que sencillamente soy, con sus miserias y sus grandezas.

Descubrí que puedo permitirme el lujo de no ser perfecta, de estar  llena de defectos, de tener debilidades, y de equivocarme, de no responder a las expectativas de los demás y hasta hacer algunas cosas indebidas.

Y a pesar de ello, sentirme bien.

Y por si fuera poco, saberme querida por muchas personas que me respetan y me quieren por lo que soy, si,… así un poco loca, mandona y muchas veces terca. También cariñosa, platicadora, besadora, abrasadora y a veces por algún motivo, triste, porque también tengo mis momentos tristes, esos en que pongo mi cara larga con un aire de pensante y me da por llorar.

Cuando me miro al espejo ya no busco a la que fui en el pasado,... sonrío a la que soy hoy,... me alegro del camino andado, y asumo mis errores.

¡Qué bien no sentir ese desasosiego permanente que produce correr tras los sueños!

¡Que bien! Ya aprendí a tener paciencia.

El ser humano tarda mucho en madurar,… ¿verdad?

Hoy sé, por ejemplo, que no puedo retener el mar, aunque cuando estoy “con él”, quisiera nunca tener que dejarlo.

Hoy sólo lo contemplo, me lleno “de él”. Y cuando llega el momento de partir, me despido diciéndole.

¡Hasta pronto!

También hoy sé que mis amigos y amigas son peregrinos del mismo camino, y que en cualquier momento nos encontramos y nos queremos.

Hoy sé que nadie es responsable de mi felicidad,  solo  yo!!!

Hoy sé que el viento extiende sus brazos cuando camino por la calle. Y que solo depende de mí sentirlo.

Hoy sé que la vida es bella……. Porque la he visto partir ya muchas veces.

Hoy vivo la vida así como es, bonita con sus ires y venires, con sus amores y desamores, con sus ratos de marea baja, con sus puestas de sol, con su ruido incesante.

Sólo quiero dejarla correr.  No quiero pedirle nada. Sólo quiero tener lo que yo me busque, sólo quiero lo que yo merezca.

Hoy me doy cuenta que no soy una mujer invisible.

Anónimo

      En 1857, reinado de Isabel II y gobierno de Narváez, primera guerra carlista, motines y cuartelazos, un grupo de jóvenes, utópicos liberales sevillanos, capitaneados por el coronel retirado Joaquín Serra y dirigidos por Cayetano Morales y por Manuel Caro decidieron alzarse en armas. Organizaron una partida fulastrona, que el 29 de junio se echó al monte camino de Ronda, cometiendo diversas tropelías en El Arahal y otros pueblos. En Benaoján los alcanzaron las tropas de los regimientos de Albuera y de Alcántara. Los utópicos sublevados apenas dispararon un tiro, mientras las tropas les hicieron 25 muertos en las primeras descargas, y prisioneros a todos los supervivientes. El lance costó el cargo al gobernador y al capitán general.

Madrid envió con plenos poderes, civil y militar, a un duro comisionado de Narváez, don Manuel Lassala y Solera, quien sin que le temblara la mano mandó fusilar a los 82 detenidos, presos en el cuartel de San Laureano. El alcalde García de Vinuesa pidió en vano su indulto. Llegada la mañana del 11 de julio, fueron sacados de San Laureano y llevados a la Plaza de Armas del Campo de Marte para ser fusilados. La misma Sevilla novelera que acudía a la plaza de San Francisco a los autos de fe llenó las afueras de la Puerta de Triana para ver el fusilamiento. Sacerdotes y hermanos de la Caridad ayudaban a bien morir a los muchachos, que no acababan de creerse que aquellos soldados los fusilarían.

Terrible Sevilla. Terrible España. En aquel espanto llegó el alcalde García de Vinuesa con dos alguaciles, en un último e inútil intento de salvarlos. Redoble de tambores. Suena la descarga del piquete de ejecución. Disparos de muerte. Y más horror: unas balas perdidas rebotan y matan a dos zagalones que han subido a un árbol a contemplar la macabra escena. García de Vinuesa, entonces, se fue hacia la Puerta Real. Desolado. Derrotado. En una esquina halló una piedra. Se sentó en ella. Todo un hombre, alcalde de la cruel ciudad, rompió en llanto. Sobre aquella piedra, García de Vinuesa lloró la muerte de aquellos sevillanos fusilados. Los alguaciles que lo acompañaban lo oyeron lamentarse una y otra vez, pañuelo en mano:

-¡Pobre ciudad, pobre ciudad!

Fragmento de libro "Tradiciones y Leyendas de Sevilla" de José Mª de Mena.

Esta piedra, donde se sentó el alcalde, todavía se puede contemplar en la ciudad. Además muchos sevillanos nos hemos sentado en ella, sobre todo en Semana Santa, para poder descansar, nos hemos sentado sin conocer su historia o leyenda. Esta piedra se la conoce como "La Piedra Llorosa" y a aquel que le interese se encuentra situada al final de la calle Alfonso XII, en plena Puerta Real adosada a los restos de las antiguas murallas.